Евпаторийская здравница :: Новости » Нам пишут » Литературная страница » «Там, где ты получаешь в подарок Город юности и старины…»
http://e-zdravnitsa.ru/index.php?area=1&p=news&newsid=29153
«Там, где ты получаешь в подарок Город юности и старины…»
Вашему вниманию представлена подборка стихотворений Сергея Овчаренко, посвященных любимому городу. *** Легла на берегах залива от Конских пляжей до мыска, расправив плечи горделиво, Царица моря и песка. Есть много городских историй, мне лишь твоя из них близка, моя родная Евпатория — Царица моря и песка. Всегда, блестя щитом-лиманом, с врагами ты была резка, а мне служила талисманом, Царица моря и песка. Меня ты награждала призом, когда по коже у виска легонько проводила бризом, Царица моря и песка. Что ж, и отсюда люди рвутся другую родину искать… Поверь, они к тебе вернутся, Царица моря и песка. На свете есть иные мекки, и к ним спешат издалека, но я — твой подданный навеки, Царица моря и песка!
Евпаторийский трамвай Заходи же в трамвай, и поедем с тобою в историю, у кондуктора взяв на удачу счастливый билет. Узнаешь или нет? Это — наша с тобой Евпатория за трамвайным окном сквозь видения прожитых лет. Посмотри, это — ты, хоть и сходство с тобой отдаленное, Я впервые «люблю» прошептал тебе в тот майский день. Мы, обнявшись, идем молодые по парку, влюбленные, и дурманящим запахом нас опьяняет сирень. Ты спешишь? Но трамвай не для скорости, для размышления. Перегоны, разъезды, ведь он никуда не спешит, Даст нам время подумать, а если придет вдохновение, то и рифму подскажет, и ритм колесом отстучит. Все маршруты сложить, он, похоже, добрался б до Млечного! Вот такие итоги почти векового труда. Говорила ты мне: – Не бывает в природе, мол, вечного… А трамвай? Он же был, есть и будет, я знаю, всегда. Заходи же в него, и поедем с тобою в историю, от кольца до кольца наблюдая за жизнью в окне. Боже, как хороша эта наша с тобой Евпатория! Но с трамваем она интересней и краше вдвойне.
Лазаревская На вороном коне, черней, чем сажа, по Лазаревской улице в ночи, до самого подъезда «Бо Риважа», извозчик, с ветерком меня домчи! Лети стрелою, старая пролетка! Бей искры из булыжной мостовой! Придерживая на боку «селедку», мне честь спешит отдать городовой. А вслед летят огромные букеты и поцелуи из прелестных уст. Визжат в восторге дамы полусвета, и, кажется, одна лишилась чувств… Еще бы! Фалды фрака — крылья птицы, цилиндр сбит залихватски набекрень, на лацкане, продетая в петлицу, благоухает белая сирень. Спешу, простите! Не до сантиментов! Уж окна освещенные видны… Наизготовку взяли инструменты старательные нижние чины. По нотам капельмейстер водит пальцем, взмах палочки и… трепет по рядам… Я должен в зал войти еще до вальса, он был обещан мне одной из дам. Но прозвенел хрустально колокольчик, ударил тихо отдаленный гром, и растворился тут же мой извозчик в туманной дымке где-то за углом. Исчезли праздный люд и экипажи… Ночь кончилась… Предательский рассвет вдруг высветил на двери «Бо Риважа» фанерную табличку «Входа нет».
*** Моему Городу и его жителям — с любовью и уважением Оставляя леса и горы, где закатом окрашен кряж, скоро я окажусь у моря, там, где волны утюжат пляж. Там, где ветер, запутавшись в кронах, выбивает на листьях мотив, там, где бережно держит в ладонях Город мой Каламитский залив. Там, где в зелени скверов и парков растворяется чувство вины, там, где ты получаешь в подарок Город юности и старины. Многоцветие яхт в акватории, золотистый, как солнце, песок — это — чудо мое, Евпатория — моя родина, мой городок!
«Малый Иерусалим» Я ищу малейший повод повторить, как мной любим вечно юный Старый Город — Малый Иерусалим. В лабиринте улиц тесных смешан Запад и Восток, здесь заблудится и местный, знающий в маршрутах толк. Вновь отстроенная башня грозно выставит бока, ну а мы шагнем бесстрашно прямо в средние века. Дворики в тени миндальной в жизни суетной своей не таких персон видали, а поэтов и царей. На домишках низкорослых и подобии оград заплели друг другу косы плющ и дикий виноград. От хоральной синагоги, несмотря на летний зной, поведут нас сами ноги по булыжной мостовой. Обойти нельзя кенасы, сохраняя строгость где караимом служит Вася — однокашник мой с РТ. Обстоятельный мужчина под столетнею лозой… Восхитительны чир-чиры да с прохладною бузой. Побузим? Пока не будем, хоть и выпьем целый литр, нынче как-то многолюдно, лучше снова — в лабиринт. Станет нитью Ариадны стройность загорелых ног. Чур, знакомься первым, ладно! Ты ж в знакомствах — просто бог! Ей не до твоих историй? Убежала? Вот дела! Пусть! В конце проулка море выйдет к нам из-за угла. Поспешим скорее в воду смыть столетий пыль и лень, ведь уже идет к исходу этот долгий летний день. Зажигается в оконцах там и тут домашний свет, гаснут маленькие солнца в абрикосовой листве. Тихий вечер на кварталы свой накладывает грим… Слышишь, как вздохнул устало Малый Иерусалим?
Художник В. Ф. Звягинцеву Человек и наша Память: он красив, хотя не молод. Он сегодня очень занят — Человек рисует Город. Город юный и старинный, где помягче, где построже, Город трепетно любимый, на других совсем не схожий. Где жара вовсю слонялась, мощь набегов слали воды, всюду кисть его касалась, Городу слагая оды. Силуэты старых улиц, как напевы древних песен, как стихи из разных буквиц… Его миру в рамках тесно. И с его пейзажей краски рвутся к своему началу, только все это напрасно — нет уже оригиналов. Память крепкая до века, ведь не хлебом мы единым… Будем помнить Человека и ценить его картины.
*** Якову Гальперту Куда же ты уходишь, Город мой, двор за двором сдавая без оглядки? Неужто же в погоню за деньгой? От этого и горестно, и зябко. Еще не стало одного двора, не стало мест в процессе перестройки, где мы азартно бились в «пожира» и где я целовал впервые Зойку. Зачем сводить все к баксу да к рублю? Ведь на углу, где собирались урки, где было нацарапано «Люблю», куски венецианской штукатурки. Мне старый двор уже совсем не рад. Как результат насильственного действа, скрывает размалеванный фасад мое заштукатуренное детство.
*** Слабым ностальгии утешеньем знанье, что за стеклами окна Город драгоценным украшеньем дремлет на груди у Нептуна. Тот мой Город, тихий и спокойный в изумрудной зелени аллей, тот, что круглый год встречал достойно тысячи и тысячи гостей. Что во снах ты видишь, Город древний? Правду ли, сплетенье небылиц? Строишь ли Потемкина деревни, будто новых ждешь императриц? Нам с тобой уже не разминуться, в парк ушел трамвай и пуст причал… Как же я хочу к тебе вернуться, хоть и никуда не уезжал! *Стихотворения публикуются в авторской редакции. Фото Sergey Kott. Опубликовано в газете «Евпаторийская здравница» 44(19594) от 10.11.2023 г. |
