Евпаторийская здравница :: Новости » Нам пишут » Литературная страница » «Пожалуй, напишу тебе письмо…»
http://e-zdravnitsa.ru/index.php?area=1&p=news&newsid=28776
«Пожалуй, напишу тебе письмо…»
А, собственно, про что этот неугомонный Олег ИВАНОВ, прервавший более чем 20‑летнее поэтическое молчание, которое, как казалось с годами, уже навсегда? Про любовь. И не надо зубоскалить. Да, любят — многие (или немногие?), что-то пишут о своей любви. Но у большинства выходят общие слова. Проще говоря, они ничтоже сумняшеся плодят пошлость. В сущности, добровольно заживо хоронят переполняющее их чувство, зарывая то в безнадежно мертвых словах, из которых слагается их очередное лирическое безобразие. А еще Иванов — про тончайший аромат смысловых оттенков, источаемый сочной образностью. И про явленную здесь и сейчас подлинность. Разумеется, Иванов — про себя, но при этом каждого из нас. Что в случае с этим и другими стихотворцами лишь подтверждает безусловный статус поэта. Весьма редкий во все времена. Поэта по призванию, поэта Божией милостью. Произведения публикуются в авторской редакции. *** С чем же сравнить твои руки? Быть может, с музыкой? Стройную шею и рыжие пряди — с пламенем? Взгляд твой сравнить ли с пожаром, в ночи бушующим, На расстоянии в пепел меня сжигающим? Может, сравнить тебя с ветра белыми крыльями? Даже пусть путь мой уже обречен заранее, — Я не боюсь и лечу, как ветром предсказано. Как ты направишь полет мой — в небо ль, о камни ли? Слово бессильно, когда описать я пробую То, как к плечам твоим солнечный лучик ластится. Как к подбородку от губ твоих влаги капелька Яркая и такая желанная катится. Стан твой из неба и света Господь вылепив, Мне повелел: «Воспой его!». И не ведаю: Кара моя ты или мое спасение, Господа иль души своей зову следую? *** Пожалуй, напишу тебе письмо. О том, что дверь открыта, как всегда, О том, что тучи, скрывшие закат, Всего лишь непогода. Не беда. О том, что я тебе, как прежде, рад, И так же просто руку протяну. О том, что я не кину, не продам. И не оставлю Никогда Одну… *** Не бойся. Двери открыты, В камине горит огонь, Щекочет искрами пятки Бегущему в небо дыму… Не бойся. Грозы — прошли, И дождь, что стучит по крыше, — Обычный весенний дождь… Не бойся. Осеннюю стынь Давно унесли ручьи, Сбежав из-под рыхлого снега… Не бойся. Озябшие руки Согреют тепло очага И кружка горячего грога… *** Он придет. Когда позовешь… Просто чтобы руку подать. Просто чтобы рядом побыть. Ни о чем с тобой поболтать. Он придет… А ты — позовешь? Он ведь может и дольше ждать. Просто рядом с тобою сесть На холодный пол. И молчать… Выпить кофе. Или коньяк. Или горький от горя спирт. Он придет, конечно, придет. Если он еще не забыт… *** А вечером домой — никто не ждал. Не падал дождь, листва не шелестела. Свеча, забытая на праздничном столе, Истаяла, исплакалась, истлела… Холодных улиц морось позвала, Укрыла тишиною… Обманула… И ни одна единая душа Бродячей кошкою к колену не прильнула. И нас таких, возможно, миллион. А может, больше, кто там посчитает, Пока забытая на скатерти свеча Дрожит и тает… *** Мне не больно, не больно. Ветер Обрывает с тополя листья И кружит в предзакатном вальсе, И поет о чем-то нездешнем. Мне не больно. И запад неба Между туч укрылся багрянцем, Предвкушая август и звезды, Приглашая на небо месяц. Мне не больно, ты слышишь? Море Что-то шепчет песку сухому, Что-то шепчет мне, словно в детстве, И волнуется по привычке. Прикурю, затянусь — до боли, Словно свежим осенним бризом, Обжигаясь, жадно и ярко, Словно в губы тебя целуя. Шаг за шагом скользят аллеи, Серебром прорастут тропинки, Уходящие в ночь дороги Одевая в призрачный морок. Мне не больно… Не больно! Ровно Забиваю шагами в камни, Забиваю словами в память, Повторяя, что мне — не больно… *** Твоя свеча пока еще горит, Холодными слезами не застыла. Дрожащий отсвет, павший на порог, Судьба ночным туманом не укрыла, Окно открыто. Не звучат шаги, И птиц ночных затихла перекличка. Горит свеча… Последняя… Ее Зажгла последняя оставшаяся спичка… *** Я — Дождь. Я — Осень. Мне нельзя остаться. Нельзя к кому-то просто привязаться, Нельзя тебя с цветами дожидаться. Нельзя коснуться прядей непокорных — И растрепать. Нельзя с отрогов горных Гонять ветрами стаи туч проворных И белых… Средь дубов замшелых Мне не плясать, когда царит Купала. Мне многое дано и слишком мало… Всего б на краткий миг к тебе прижаться! Я — Дождь. Я — Осень. Мне нельзя остаться… *** Дождь отплачет по потерянному раю. А от края и до края небосвода Укрывает землю мокрым одеялом Непогода. То ли было, то ли просто показалось: Снилось, будто ты мне снова улыбнулась. Но от края и до края небосвода Серой ватой непогода протянулась… Может быть, твоя улыбка не приснилась. Может, снова в сказку жизнь переметнулась? Может, сон?.. От края и до края Это небо непогодой затянулось… *** Если хотя бы на миг Я был тебе как-то дорог, Если услышишь крик, Или, развеяв морок, Мимо тебя скользнет Чуждый залетный ветер, Имя мое шепнет, Дождем на окнах отметит, В мутных огнях дорог И придорожных гостиниц, В театрах, в кино — везде, Где вспенен людской зверинец, Где, падая, рвешься ввысь… Умоляю, Прошу: Не снись. *** Видите? Ветер В небе окно распахнул Солнцу заката. *** Падают звезды. Это ранняя осень Плачет о лете… *** Кажется, пора… Брошу лишь взгляд на закат. Запах сирени… *** Мокнет щека. Дождь. Ветер скользит по крышам, Раскинув руки… *** Опять ни строчки. Тишина. И я Уже почти сроднился с тишиною: Она моим становится крылом И мною… Опять ни звука. Не дрожит струна, Аккордом звезд луна не заиграет, Ночная дымка пахнет сентябрем И тает… И я уже почти совсем забыл, Зачем свечу от ветра укрываю. И для кого ее опять зажег, — Не знаю… *** Слушаю танго, и рвется Мир, так небрежно сшитый, Сшитый по старым шрамам, Горечи и обидам. Слушаю танго, и рвется, Рвется душа из тела, Та, что как птица пела, Ярко в ночи горела. Слушаю танго, и сердце, Сердце стучит о небо, Неба грудную клетку — Прутья взломать и взвиться, В небыль ворваться птицей. Слушаю танго, и миру, Сшитому из осколков, Сшитому из надежды, Снова любовь приснится, Снова приснится вечность, Снова приснится пламя, Пламя, в котором сердце Ярко в ночи сгорало… *** Поэты не умирают. Они просто внезапно кончаются. О грязный асфальт проспектов Белый мелок стирается. В мареве смога воздушный Шарик, сорвавшись, тает. Что-то им дальше будет? Да кто его там знает… *** Знаешь, порою грустно. До осени — полшага. Скоро по окнам — морось, На впалых щеках — влага. Скоро придут туманы, Явится дождь-бродяга. Знаешь, порой так больно! Только память — не плачет. Память, увы, безмолвна. Мне отдуваться, значит. Снова без спроса тени Свой начинают танец. Где-то за кругом света Крылья шуршат: посланец Чей-то явился… Впрочем, Он подождет. Я знаю. Он подождет, покуда Я не поставил точку И недовывел строчку, И недоверил в слово. Он подождет, и снова — Строкам, как сердцу, биться, Чтобы молчать… А знаешь, Ты продолжаешь Сниться… *** Среди зеркал, кривых и запыленных, Мерцает огонек моей души — Средь миражей, стихов мертворожденных И лжи… А я живу и терпкий мед поэтов Цежу меж серебристых тонких строк, Не торопясь, ведь каждому напитку — Свой срок… Подборку подготовил Олег СЕРГЕЕВ. Фото Анастасии Губиной. Опубликовано в газете «Евпаторийская здравница» 34(19584) от 1.09.2023 г. |
