А, собственно, про что этот неугомонный Олег ИВАНОВ, прервавший более чем 20‑летнее поэтическое молчание, которое, как казалось с годами, уже навсегда? Про любовь. И не надо зубоскалить. Да, любят — многие (или немногие?), что-то пишут о своей любви. Но у большинства выходят общие слова. Проще говоря, они ничтоже сумняшеся плодят пошлость. В сущности, добровольно заживо хоронят переполняющее их чувство, зарывая то в безнадежно мертвых словах, из которых слагается их очередное лирическое безобразие. А еще Иванов — про тончайший аромат смысловых оттенков, источаемый сочной образностью. И про явленную здесь и сейчас подлинность. Разумеется, Иванов — про себя, но при этом каждого из нас. Что в случае с этим и другими стихотворцами лишь подтверждает безусловный статус поэта. Весьма редкий во все времена. Поэта по призванию, поэта Божией милостью.
Произведения публикуются в авторской редакции.
***
С чем же сравнить твои руки?
Быть может, с музыкой?
Стройную шею и рыжие пряди —
с пламенем?
Взгляд твой сравнить ли с пожаром,
в ночи бушующим,
На расстоянии
в пепел меня сжигающим?
Может, сравнить тебя
с ветра белыми крыльями?
Даже пусть путь мой
уже обречен заранее, —
Я не боюсь и лечу,
как ветром предсказано.
Как ты направишь полет мой —
в небо ль, о камни ли?
Слово бессильно,
когда описать я пробую
То, как к плечам твоим
солнечный лучик ластится.
Как к подбородку
от губ твоих влаги капелька
Яркая и такая желанная катится.
Стан твой из неба и света
Господь вылепив,
Мне повелел: «Воспой его!».
И не ведаю:
Кара моя ты или мое спасение,
Господа иль души своей зову следую?
***
Пожалуй, напишу тебе письмо.
О том, что дверь открыта, как всегда,
О том, что тучи, скрывшие закат,
Всего лишь непогода. Не беда.
О том, что я тебе, как прежде, рад,
И так же просто руку протяну.
О том, что я не кину, не продам.
И не оставлю
Никогда
Одну…
***
Не бойся.
Двери открыты,
В камине горит огонь,
Щекочет искрами пятки
Бегущему в небо дыму…
Не бойся.
Грозы — прошли,
И дождь, что стучит по крыше, —
Обычный весенний дождь…
Не бойся.
Осеннюю стынь
Давно унесли ручьи,
Сбежав из-под рыхлого снега…
Не бойся.
Озябшие руки
Согреют тепло очага
И кружка горячего грога…
***
Он придет. Когда позовешь…
Просто чтобы руку подать.
Просто чтобы рядом побыть.
Ни о чем с тобой поболтать.
Он придет… А ты — позовешь?
Он ведь может и дольше ждать.
Просто рядом с тобою сесть
На холодный пол. И молчать…
Выпить кофе. Или коньяк.
Или горький от горя спирт.
Он придет, конечно, придет.
Если он еще не забыт…
***
А вечером домой — никто не ждал.
Не падал дождь, листва не шелестела.
Свеча, забытая на праздничном столе,
Истаяла, исплакалась, истлела…
Холодных улиц морось позвала,
Укрыла тишиною… Обманула…
И ни одна единая душа
Бродячей кошкою к колену не прильнула.
И нас таких, возможно, миллион.
А может, больше, кто там посчитает,
Пока забытая на скатерти свеча
Дрожит и тает…
***
Мне не больно, не больно. Ветер
Обрывает с тополя листья
И кружит в предзакатном вальсе,
И поет о чем-то нездешнем.
Мне не больно. И запад неба
Между туч укрылся багрянцем,
Предвкушая август и звезды,
Приглашая на небо месяц.
Мне не больно, ты слышишь? Море
Что-то шепчет песку сухому,
Что-то шепчет мне, словно в детстве,
И волнуется по привычке.
Прикурю, затянусь — до боли,
Словно свежим осенним бризом,
Обжигаясь, жадно и ярко,
Словно в губы тебя целуя.
Шаг за шагом скользят аллеи,
Серебром прорастут тропинки,
Уходящие в ночь дороги
Одевая в призрачный морок.
Мне не больно… Не больно! Ровно
Забиваю шагами в камни,
Забиваю словами в память,
Повторяя, что мне — не больно…
***
Твоя свеча пока еще горит,
Холодными слезами не застыла.
Дрожащий отсвет, павший на порог,
Судьба ночным туманом не укрыла,
Окно открыто. Не звучат шаги,
И птиц ночных затихла перекличка.
Горит свеча… Последняя… Ее
Зажгла последняя оставшаяся спичка…
***
Я — Дождь. Я — Осень. Мне нельзя остаться.
Нельзя к кому-то просто привязаться,
Нельзя тебя с цветами дожидаться.
Нельзя коснуться прядей непокорных —
И растрепать. Нельзя с отрогов горных
Гонять ветрами стаи туч проворных
И белых… Средь дубов замшелых
Мне не плясать, когда царит Купала.
Мне многое дано и слишком мало…
Всего б на краткий миг к тебе прижаться!
Я — Дождь. Я — Осень. Мне нельзя остаться…
***
Дождь отплачет по потерянному раю.
А от края и до края небосвода
Укрывает землю мокрым одеялом
Непогода.
То ли было, то ли просто показалось:
Снилось, будто ты мне снова улыбнулась.
Но от края и до края небосвода
Серой ватой непогода протянулась…
Может быть, твоя улыбка не приснилась.
Может, снова в сказку жизнь переметнулась?
Может, сон?..
От края и до края
Это небо непогодой затянулось…
***
Если хотя бы на миг
Я был тебе как-то дорог,
Если услышишь крик,
Или, развеяв морок,
Мимо тебя скользнет
Чуждый залетный ветер,
Имя мое шепнет,
Дождем на окнах отметит,
В мутных огнях дорог
И придорожных гостиниц,
В театрах, в кино — везде,
Где вспенен людской зверинец,
Где, падая, рвешься ввысь…
Умоляю,
Прошу:
Не снись.
***
Видите? Ветер
В небе окно распахнул
Солнцу заката.
***
Падают звезды.
Это ранняя осень
Плачет о лете…
***
Кажется, пора…
Брошу лишь взгляд на закат.
Запах сирени…
***
Мокнет щека. Дождь.
Ветер скользит по крышам,
Раскинув руки…
***
Опять ни строчки. Тишина. И я
Уже почти сроднился с тишиною:
Она моим становится крылом
И мною…
Опять ни звука. Не дрожит струна,
Аккордом звезд луна не заиграет,
Ночная дымка пахнет сентябрем
И тает…
И я уже почти совсем забыл,
Зачем свечу от ветра укрываю.
И для кого ее опять зажег, —
Не знаю…
***
Слушаю танго, и рвется
Мир, так небрежно сшитый,
Сшитый по старым шрамам,
Горечи и обидам.
Слушаю танго, и рвется,
Рвется душа из тела,
Та, что как птица пела,
Ярко в ночи горела.
Слушаю танго, и сердце,
Сердце стучит о небо,
Неба грудную клетку —
Прутья взломать и взвиться,
В небыль ворваться птицей.
Слушаю танго, и миру,
Сшитому из осколков,
Сшитому из надежды,
Снова любовь приснится,
Снова приснится вечность,
Снова приснится пламя,
Пламя, в котором сердце
Ярко в ночи сгорало…
***
Поэты не умирают.
Они просто внезапно кончаются.
О грязный асфальт проспектов
Белый мелок стирается.
В мареве смога воздушный
Шарик, сорвавшись, тает.
Что-то им дальше будет?
Да кто его там знает…
***
Знаешь, порою грустно.
До осени — полшага.
Скоро по окнам — морось,
На впалых щеках — влага.
Скоро придут туманы,
Явится дождь-бродяга.
Знаешь, порой так больно!
Только память — не плачет.
Память, увы, безмолвна.
Мне отдуваться, значит.
Снова без спроса тени
Свой начинают танец.
Где-то за кругом света
Крылья шуршат: посланец
Чей-то явился… Впрочем,
Он подождет. Я знаю.
Он подождет, покуда
Я не поставил точку
И недовывел строчку,
И недоверил в слово.
Он подождет, и снова —
Строкам, как сердцу, биться,
Чтобы молчать…
А знаешь,
Ты продолжаешь
Сниться…
***
Среди зеркал, кривых и запыленных,
Мерцает огонек моей души —
Средь миражей, стихов мертворожденных
И лжи…
А я живу и терпкий мед поэтов
Цежу меж серебристых тонких строк,
Не торопясь, ведь каждому напитку —
Свой срок…
Подборку подготовил Олег СЕРГЕЕВ.
Фото Анастасии Губиной.
Опубликовано в газете «Евпаторийская здравница» 34(19584) от 1.09.2023 г.
